- ¿Por qué?
- ¿Por qué no? - respondió Pintor antes de suspirar -. Supongo que como empieza mucha gente. Me aburría en clase y me dedicaba a pintar. Un día me di cuenta de que no podía vivir sin ello, que faltaba algo. Me enfrenté a mi padre y aquí estoy.

- ¿Artista?
- Sí, papá.
No podía salir de su asombro.
- Oh, mírame. ¡Soy artista! ¡Siento cosas! - dijo haciendo cabriolas y poniendo una voz aguda - ¿Es eso lo que quieres? ¿¡Vivir del aire!?
Pintor comprendía su enfado pero no se cortó al responder.
- No, papá. Y no siento cosas: hago sentir.